精神只有在不成为支撑物时，它才会自由。我爱她，但不能跟她说话，我窥视着她，以便不与她相遇。

    我们生活在一个恶的时代。现在没有一样东西是名符其实的，比如现在，人的根早已从土地里拔了出去，人们却在谈论故乡。

    真正的对手会灌输给你大量的勇。

    整个世界都是悲剧性的，技术的铁拳粉碎了所有的防护墙。这不是表现主义，这是赤裸裸的日常生活。我们象罪犯被绑赴刑场那样，被赶往真理。

    你活着的时候应付不了生活，就应该用一只手挡开点儿笼罩着你的命运的绝望，同时，用另一只手记下你在废墟中看到的一切。

    在巴尔扎克的手杖柄上写着：我在粉碎一切障碍。在我的手杖柄上写着：一切障碍都在粉碎我。共同的是：一切。

    此生的快乐不是生命本身的，而是我们向更高生活境界上升前的恐惧：此生的痛苦不是生命本身的，而是那种恐惧引起我们的自我折磨。

    让我们站定，用双脚插入意见，偏见，流言，欺骗和幻想的淤泥烂浆，插入覆盖地表的这些冲击物，直到触及坚硬的石块底层。对此，我们称之为现实。

    你可以逃避这世上的痛苦，这是你的自由，也与你的天性相符。但或许，准确地说，你唯一能逃避的，只是这逃避本身。

    真正的道路在一根绳索上，它不是绷紧在高处，而是贴近地面的。它与其说是供人行走毋宁说是用来绊人的。

    所有人类的错误无非是无耐心，是过于匆忙地将按部就班的程序打乱，是用似是而非的桩子把似是而非的事物圈起来。

    你没有走出屋子的必要。你就坐在你的桌旁倾听吧。甚至倾听也不必，仅仅等待着就行。甚至等待也不必，保持完全的安静和孤独好了，这世界将会在你面前蜕去外壳，它不会别的，它将飘飘然地在你面前扭动。

    谁若弃世，他必定爱所有的人，因为他连他们的世界也不要了，于是他就开始察觉真正的人的本质是什么，这种本质无非是被人爱，前提是：人们与他的本质是彼此相称的。

    你不知道，沉默包含了多少力量。咄咄逼人的进攻只是一种假象，一种诡计，人们常常用它在自己和世界面前遮掩缺点。真正持久的力量在于忍受中。只有软骨头才急躁粗暴。他通常因此而丧失人的尊严。

    与牢房墙壁的斗争，不分胜负。

    书必须是用来凿破人们心中冰封海洋的一把斧子。

    我们的艺术是一种被真实照耀得眼花缭乱的存在：那照在退缩的怪脸上的光是真实的，其它都不是。

    我们清醒地穿过梦境：我们自己只不过是过去的岁月的一个幽灵。

    在这场你与世界的战争中，我支持这个世界。

    有信仰的人无法给信仰下定义，没有信仰的人下的定义则笼罩着被嫌弃的影子。

    目的虽有，却无路可循。我们称之为路的，只是彷徨而已。

    音乐产生新的、更加细腻、更加复杂、因而更加危险的刺激，而文学则要澄清纷乱复杂的刺激，把它上升为意识，加以净化，从而赋予它人性。音乐是感官生活的成倍增加。而文学则压制感官生活，把它引向更高的层次。

    害怕失去饭碗，这种恐惧心理败坏了人的性格。这就是生活。

    人无法通观自己，他处在黑暗中。

    人类的过失是没有耐性；时机未成熟便把方法弃绝，以及狂妄的固守虚幻。